só de brincadeirinha...

Eu odeio isso.
Não... é sério, odeio mesmo.
Tipo... eu me deitei eram o que? Quase uma... então teoricamente eu dormi uma hora e meia. certo?
Não.
Seria assim para as outras pessoas. Pra mim não é.
Porque o meu grau de auto-sabotagem é tão alto que eu durmo, certo, mas o meu cérebro continua atento, ligadinho no 220, como é durante o dia.
O resultado é sempre um dia-posterior com sono e vontade de ir pro banheiro dormir.
Eu sempre tenho vontade de ir pro banheiro dormir, na verdade, mas nesses dias, é pior. Bem pior.
Não me olhe assim, ok? Se você tivesse o chefe que eu tenho, nem sair de casa pra trabalhar você sairia.


Daí que falei com ele ontem de novo.
"Ele quem?", você me pergunta. Qualquer um deles, é o que te respondo.
Não importa... homens são iguais. Homens são todos iguais.
O que muda é o gosto, o cheiro, o toque, o timbre da voz. Mas na real, lá dentro, são todos iguais.
Tipo sorvete. Você troca o sabor, coloca mais, menos essencia, mas na real, a base é a mesma.
Daí que eu falei pra ele que doía. E daí que ele deve ter falado praquele sacolé de chuchu que eu o procurei.
Ele me falava, porque não vai falar pra ela?! É aí que entra a minha indignação: ele não tem que falar pra ela. Eu o procuro quando quiser, quando bem entender, falo sobre o que for e ela que se exploda. Ele é meu! VACA!
Alguém te iludiu. Ele mesmo, talvez. Mas não se engane, baby, ele é meu. Vai fazer um curso de pole dance pra ver se você consegue melhorar essa sua cara de lingerie bege.
E você... você bem que podia ter escolhido melhor, né?! Se fosse pra tentar me esquecer, que fizesse direito, porra! Com isso aí, que tem a sensualidade de uma iguana choca, com certeza não vai demorar muito pra gente entrar em choque outra vez.

Ou vai...
Ou eu estou sendo idiota... outra vez.
Ou você goste de chuchu e de lingeries beges... o que seria um problema, porque eu não tenho lingeries beges.
Ou eu...
Pff...


Preciso dormir.